Tu n'es pas grosse, tu es belle !
C’est un refrain avec lequel je me suis familiarisé. Et même si c’est conçu comme une sorte de réconfort intime, cela me laisse toujours un sentiment d’isolement.
Je suis gros . Indéniablement, incontestablement gros. Je porte une taille 26 pour femme américaine. Tout au long de ma vie adulte, mon poids a fluctué entre 300 et 400 livres. L'outil d'indice de masse corporelle (qui est une mesure de santé notoirement erronée) classe mon corps comme extrêmement obèse ou super obèse morbide. À tous égards, je suis gros. Pourtant, lorsque je reconnais simplement et de manière neutre ma taille, ceux qui m'entourent se précipitent pour intervenir, insistant à bout de souffle, 'Oui'. tu n'es pas grosse, tu es belle.
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Aux yeux des amis et de la famille qui disent cela, cela devrait être une affirmation. Pour eux, je m'appelle graisse ne peut être qu’une terrible insulte, la marque d’une estime de soi dangereusement basse. Ils ont appris à entendre je suis gros comme un raccourci pour je ne suis pas aimable , indésirable, indigne, indésirable. Ils ont appris à imaginer de manière caricaturale des personnes incroyablement grosses, négligées et tragiques, minutieusement construites à partir de décennies de stéréotypes cruels et réducteurs. Ils aspirent à me couper de l’image d’embonpoint pitoyable qu’ils se sont bâtie dans la tête. je ne suis pas comme autre les gros, pas comme les gens incroyablement gros qui, dans leur esprit, sont universellement repoussants. Ils imaginent je suis gros pour être une bombe, ils doivent désamorcer.
Pour moi, être gros est une simple déclaration de fait. Je suis indéniablement grand, mesurant 5 pieds 10 pouces. Mes yeux sont d'un bleu profond et mes cheveux sont blonds. Ces faits sur mon corps sont rarement contestés. Pourtant, d’une manière ou d’une autre, ma taille fait l’objet de vifs débats.
Tu n'es pas grosse, tu es belle. Comme si je ne pouvais pas être les deux. Comme si des grosses femmes incroyablement belles comme Lizzo, Aidy Bryant, Queen Latifah et Beth Ditto ne nous avaient pas montré depuis longtemps le pouvoir de la grosse beauté. Tu n'es pas grosse, tu es belle. Comme si ma taille avait une quelconque influence sur ma beauté. Comme si leur taille avait une quelconque influence sur la leur.
Tu n'es pas gros, comme si je ne pouvais pas voir mon propre corps, sentir son poids porté par mes muscles forts et mes os solides. Comme si la réalité de mon corps était sujette à débat. Comme si cet ami ou membre de la famille ne s’était pas demandé si leurs chaises de table supporteraient mon poids. Comme s’ils ne s’étaient pas éloignés de mon corps lorsque nous étions assis ensemble dans une salle de cinéma. Comme si nous ne connaissions pas tous les deux intimement ma dimension.
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Tu n'es pas gros, comme si nommer mon corps pouvait le faire naître, comme chanter Marie sanglante dans un miroir. Tu n'es pas gros , comme si reconnaître la taille de mon corps briserait d’une manière ou d’une autre l’illusion fragile et précieuse selon laquelle d’autres pourraient me prendre pour une femme mince.
Tu es belle, comme si le privilège éphémère de la beauté définissait ma valeur en tant que personne ou devait façonner mon estime de soi. Tu es belle, comme si c’était un accomplissement digne d’éloges. Comme si la beauté avait été mon objectif.
Bien entendu, les amis et la famille qui rassurent n’ont pas l’intention de transmettre tout cela. Mais leur imagination limitée en matière d’obésité et de personnes grasses les trahit. Indépendamment de leurs meilleures intentions, cette petite affirmation en dit long sur leurs hypothèses sur les personnes grosses. Dans leur esprit, les personnes grosses ne peuvent pas être autorisées à reconnaître notre grosseur, car cela représenterait un effondrement catastrophique de notre estime de soi. Dans leur esprit, le plus grand reproche à l’obésité est son contraire : la beauté.
Dans le vacarme de ce qu'ils ont appris à entendre, ils n'entendent pas moi. Quand les amis et la famille maigres insistent tu n'es pas grosse, tu es belle, ils essaient de me rassurer sans chercher à comprendre ce que je dis réellement. Ils n’abordent pas la conversation avec curiosité. Ils ne cherchent pas à clarifier. Au lieu de cela, ils se heurtent à cette simple déclaration de fait comme un bâtiment en feu, à la recherche de ce qu’ils peuvent sauver. Dans leur esprit, mon corps est un désastre auquel il faut s'échapper. Alors ils se précipitent pour me sauver de leur urgence imaginaire.
Ce qu’ils ne réalisent peut-être pas, c’est qu’en agissant ainsi, ils m’arrachent le droit de nommer mon propre corps. Fondamentalement, le fait de corriger quelqu’un lorsqu’il nomme son propre corps envoie un message simple et puissant : La langue que vous utilisez me met mal à l’aise et mon confort compte plus que votre autonomie.
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Dans ces moments-là, je me sens si brusquement déconnecté des amis et de la famille qui font de leur mieux pour me rassurer. Soudain, mon corps se transforme en un immense gouffre entre nous et je crie dans toute son étendue, espérant qu'ils pourront m'entendre, et ils le font si rarement. Les solutions sont simples : j’aspire à ce qu’ils posent simplement une question de clarification, qu’ils prennent mes commentaires dans l’esprit dans lequel ils sont destinés, qu’ils m’accordent le simple droit de nommer ma propre peau. J'aspire à ce que leur amour pour moi surpasse les hypothèses qu'ils font sur des corps comme le mien. Comme tout le monde, j’aspire à être vu pour qui je suis, pas seulement pour celui que je suis censé être.
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